Le silence des adultes

J’ai 2 ans et je ne veux pas aller chez tata Odile. Chaque matin, je me cramponne désespérément aux jambes de ma mère.

« Quel comédien cet enfant ! », dit la gentille nounou tout sourire. Et ma mère me laisse là, pleurant et hurlant.

J’ai 2 ans et plein de bleus un peu partout. « Il court partout et il tombe, c’est un vrai petit casse-cou ! », dit l’adorable tata mielleuse. Et mon père la croit, pourquoi en serait-il autrement ?

J’ai 2 ans et d’étranges marques sur les poignets et les chevilles. « Ce doit être les plis des chaussettes et les élastiques qu’il s’amuse à piquer à la petite Sophie. Quel garnement cet enfant ! », rit la parfaite nounou habituée aux mille et une bêtises des chérubins. Et mes parents partent sereins, je suis entre de bonnes mains.

J’ai 2 ans, un trauma crânien et une clavicule fracturée. La gentille nounou m’a attaché à la table de la cuisine pendant qu’elle partait faire ses courses, puis elle m’a tabassé à son retour.

« On trouvait ça bizarre que vous ayez choisi cette nounou, elle n’a pas bonne réputation », disent les collègues de mes parents.

« On entendait souvent le petit pleurer �