La prunelle noire, le poing serré, silencieux. Je pose de temps en temps ma main sur son genou tressautant. A chaque bruit de couloir, sa tête se tourne brusquement vers la porte. Il cherche mon regard ensuite. Je lui souris et lui adresse un clin d’œil.
Voilà quarante-cinq minutes que nous attendons. Presque rien. Les robes noires défilent devant nous comme un vol de corbeaux funestes, des dossiers sous les bras, le pas pressé, le menton haut.
Un ado et ses parents nous rejoignent. Ils s’assoient en face de nous. Ils sont accompagnés d’une éduc que je connais bien. Elle reste debout. On se salue. Les regards des jeunes se captent, puis se fuient.
Le silence se fait lourd. Un toussotement. Les bruits de clavier de la secrétaire affairée. Puis, enfin, un début de conversation avec sa collègue de bureau, comme si nous n’étions pas là :
« Tu vas où cet été, toi ? Nous, on a réservé un mobile-home à Arcachon, comme l’année dernière. Les enfants ont adoré. » « Nous, on ne part pas cette année. Seuls les enfants vont aller chez leurs grands-parents. Trop de travaux à la maison. On a toute la chambre d’Anthony à refaire. Il a tout pourri. J’en p
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