Johnny

André a 22 ans. Il porte le nom de son parrain. Chez les voyageurs, les traditions ont la vie dure. M’enfin, il préfère qu’on l’appelle Johnny. Pas que ce soit plus moderne, mais si André évoque la bonne vieille pantoufle charentaise, Johnny réfère à la musique. Et Johnny, il sait gratter de la guitare.– Comment tu apprends à jouer ce morceau ?– Bah, j’écoute. Et je joue.Evidence.Johnny n’est pas très grand. Il est brun, très mate avec des yeux très bleus. Il se la pète un peu dans le groupe de lutte contre l’illettrisme. S’il a des difficultés à écrire et à lire (l’école c’était pas son kif), il est volubile. Il sait qu’il plait et il en joue. Ça, c’est en public sur des sujets sans importance. Lorsque la formatrice et moi lui renvoyons ses capacités à aller travailler à l’extérieur, une ombre passe sur son visage, et cette petite étincelle d’espièglerie s’éteint subrepticement.– Pff ! Ça va pas ! Qui voudrait de moi ? T’as vu ma gueule ? Et mon nom de voyageur ? Personne ne m’embauchera. Et puis, j’ai pas de diplôme.– C’est dommage ça, parce que tu touches drôlement ta bille en mécanique.Johnny porte tout le poids de ses ancêtres expulsés de terrains sauvages en fossés cachés. Le…