Cette famille-là

J’en ai vu passer des enfants. Des jeunes et des moins jeunes, des bien entourés et des mal barrés, des timides et des exubérants. Aristide, Sofiane, Mélissa, Killian… des visages et des prénoms qui défilent dans ma tête, des souvenirs avec les uns et les autres, chez eux, en famille d’accueil, en foyer. Des enfants de nulle part et partout… et leurs familles. Mère absente, père envahissant, grand-mère bavarde, frère mutique, familles toujours trop tout et jamais assez.Et puis il y a cet enfant. Il n’a rien de plus ni de moins que les autres, mais il y a ce je-ne-sais-quoi qui rend son histoire différente.Peut-être à cause de sa mère, qui n’en finit pas de se sentir coupable d’avoir transmis le mauvais gène. « Mais c’est la génétique, Madame, vous n’y êtes pour rien, et puis il y avait quoi ? Une chance sur mille, dix mille, un million ? Comment savoir ? » Mais elle s’en veut pour tout. Pour ce gène différent, et pour le reste. « Je n’ai pas su faire. J’avais peur, j’étais perdue. J’ai essayé pourtant, et j’essaie encore, mais je sens bien que je m’y prends mal, je n’y arrive pas. Je ris quand il rit, je pleure quand il pleure. Alors là, comme ça, c’est bien je trouve. Je le prends…