C’est un truc que je ne m’explique pas. Un truc de chat. Un peu comme notre fameux ronron qui plaît tant aux humains.J’entre quelque part, et je sais. Il me suffit de humer délicatement l’air qui les entoure, l’air de rien. Je sens, et je sais. Cette odeur d’ennui et de fin de vie, cette odeur de mort. Cette odeur qui ne trompe pas.Et aujourd’hui, comme les autres jours, je sais. Je suis entré nonchalamment dans la petite salle d’animation. Ils sont alignés sagement, rangée de chaises et de fauteuils, et je ne vois d’abord que le bas des robes à fleurs et les chaussons orthopédiques. Aujourd’hui, c’est jour de « ronronthérapie », le petit nom mignon que l’animatrice a trouvé pour parler de ma venue. Ça sonne mieux que « médiation animale », c’est doux et joli comme une boule de poils, et un peu de poésie ne fait pas de mal. Je ronronne, saute délicatement sur les genoux et me laisse caresser par des mains ridées et arthrosiques tout en plongeant mon regard mystérieux dans les yeux fatigués des résidents.« Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux… » Ils me susurrent toujours les mêmes vers, souvenir qui ne s’éteint jamais, poétique et pathétique. Je me promène de chaise en fauteuil,…
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