Le dernier client vient de partir. Un de plus, un de trop. J’ai froid, j’ai mal. Froid partout et mal partout. La chambre est ravagée, mon corps est dévasté. Ou le contraire. Il a insisté, j’ai refusé, il a hurlé, j’ai supplié, il a frappé, je suis tombée. Une fois de plus, une fois de trop. La dernière fois. J’étais Rose, une jolie fleur à peine éclose. Une jolie fleur qui poussait sur un tas de fumier. Mignonne, allons voir si la rose… J’avais pas de passé mais j’avais un avenir. Un avenir qui sentirait bon et qui effacerait les mauvaises herbes et les ronces du chemin.Je suis Flora, une fleur coupée, fanée, séchée. Une fleur admirée et choyée, une fleur trop arrosée et délaissée. Une fleur presque morte, dans un joli vase. Mais pas tout à fait. Il reste un peu de sève, un peu de vie, un peu d’envie. Envie de fuir et d’oublier, leurs corps, leurs mots, leurs envies répugnantes et toutes les excuses qu’ils se donnent. Envie de vivre encore.Il faut partir. Prendre quelques affaires, le strict minimum, ce qui tiendra dans un sac. Mes papiers, quelques vêtements, et… Et rien. Je n’ai rien, de toute façon. Cette chambre est aussi vide que moi. Une chambre miteuse et sans âme. Je n’y laisse…
La suite est réservée aux abonnés
Accédez en illimité à nos contenus et à nos newsletters thématiques
