Dystopie

« Flobert, dépêche-toi un peu, la réunion va commencer ! Et n’oublie pas d’amener le café ! » La voix autoritaire de la directrice me surprend en plein travail inintéressant. Je me lève docilement et me dirige d’un pas fatigué vers la kitchenette. Laure et Kenza y finissent justement leur pause. Gêné, je sens leurs regards s’attarder sur moi. Je baisse les yeux et tire un peu sur ma chemise. J’ai bien conscience que ce pantalon est un peu moulant, mais il y a un « dress code » ici, et la patronne a été très claire en m’embauchant. « Vous êtes un peu la vitrine de l’entreprise, Flobert, vous devez être impeccable. »Je ne suis ni standardiste ni secrétaire. Je suis une vitrine.La réunion a déjà commencé quand j’arrive, et je prends place discrètement en bout de table. Mon rôle est simple : servir le café et prendre des notes, le tout avec le sourire. On n’attend rien de plus de moi. Sois beau et tais-toi.Pause déjeuner. Kenza allume la radio, et Dan Ar Braz égrène ses notes. « Hé ! Flobert, c’est la musique de ton pays, ça ! » Non, pas franchement. Je suis parisien, pas breton. Je ne me donne même plus la peine de préciser ; pour elle, tous les Blancs sont forcément bretons. Parce que…